Hojas y panojas

Mundo de locos. Locos que se ríen de tragedias que no les van a suceder. Cuerdos que lloran por alegrías que sí sucedieron,  pero que el viento se llevo cuando pretendían echar a volar  y sin alas. Jaulas, que son ojos cerrados. Miedo,  que se atreve a despertarlos. Gritos contenidos en alientos apagados. Frío. Hojas que queriendo ver el cielo caen, mientras se alejan de él. Un árbol que llora. Miles de sueños bajo los pies. La inocencia de un niño dando vuelo a la muerte, bailes sobre la no-lluvia. Bancos vacíos. Suficiente soledad para callársela. Gente que se esconde en sus abrigos, cuando el hielo, lo llevan en la mirada. Para consuelo de locos, castañas en los bolsillos.

Hay puertas que se abren solas ante nuestros ojos. Hay puertas que no necesitan de llave. Sino de altura para girar la manilla. Hay puertas hacia las que cogemos velocidad y esperamos abrir de golpe. Y todo cuanto nos llevamos es eso. Un tortazo. Todas las puertas tienen una clave, o una llave, o algo. Pero, ahora. ¿De qué te sirve tenerla si tienes miedo a girar el pomo? Si te empeñas en ir corriendo hacia esa puerta, solo para sentir que está cerrada, solo para comprobar de nuevo que abrir una puerta es algo más complicado que desear. Y algo más fácil que deducir la constante de gravitación universal. Y de repente, un día. Clic. Todas las puertas se pueden abrir. Muy lógico, sí. Pero no lo olvides.