Corre

Corre,
nadie te persigue,
tus huellas son de vino,
te sangran las costuras.
Derramaste el odio,
y el cuenco no deja de
ser pozo.
Tus ojos, colibrís,
hoy dicen poco.
Por eso corre,
pisa los besos del aire
que se mueren
si tú, pañuelo
y moco de niño,
no caes sobre tus pies.
Corre,
detente si te quema
la huida.
Pero solo corre.
No urge la carta de despedida.
El abandono no es cruel,
el sol guarda nuestras espaldas,
y los días
tan largos que son sofoquina
tendrán el regusto
aún en las encías.
Corre y no vuelvas.
Porque si vuelves
algún día,
descubrirás que no llena,
ni tan siquiera vacía.
Corre,
que aún no siendo oro,
el tiempo es vida.

Corre, pequeño, corre.