La ciudad de tus vuelos

Cruza un pájaro el horizonte y aúlla: libertad.

Brillan las palabras que me dejas,

son de luz, de ti,

son de quien las toma,

quien las cree, quien las valora.

Son tus pasos huella en la tierra,

sombra de pino,

una manilla en el tiempo,

las horas en los pies de quien despega.

Los días tristes llevan ochos y otros números.

Allí el vuelo es más corto,

las migrañas más lentas,

los ojos brillan más.

Allí el olvido se mancha las manos de barro,

la resina es roja,

el viento lastima.

Allí no te escondes, no hay otra salida,

la avecilla se aleja.

Mas el cielo sigue celeste, índigo, azur.

Sigue viajando,

libertino.

Siguen tus ojos buscando, tus palabras buscando

un pedazo en ese edén que otros gastaron.

Me escribes a veces en mayúsculas,

pero me siento pequeña,

un eco borroso en el mar de allí arriba.

Ya no vuelo como antes.

Y ojalá esa libertad que me dejas

-la avecilla de vuelta en la ciudad,-

seas tú libre, tú luz, tú poema.

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