Mentira

Es este bosque a través de la ventana,

la furia del cielo manchado de nuestros inventos,

las palabras lloviendo como caricias,

los corazones partidos sobre la encimera.

Es el verano frío en medio de mi esperanza,

el fuego de la cara, el temblor, el nervio asqueado.

Soy yo, con una tirita en la boca,

y con una herida abierta en los labios.

Es el tiempo circunscrito a este momento,

la vida sobre una línea,

fingiendo ese equilibrio inhabitable y tan lleno

de gente con manos de piedra.

Es mi necesidad de recubrir la mesa de flores 

para verlas morir de sed, tras mil lágrimas y sal,

dejando caer sus pétalos sin justicia

como si morir por alguien fuese tan terrible como bello.

Es el sueño que no se acaba

cuando se acaba el día.

Es el margen que lo recubre y se anota

sus propias citas en un mundo

tan falto de contexto.

A veces eres tú.

Un rayo de luz a través de este cristal.

 La apatía inversa.

El bosque sin edificios.

 Una debilidad en pie y con un puño en el pecho.

 Una sonrisa de verdad entre un montón

de manos que soy incapaz de sostener.

Es este segundo que se ha ido,

y que ya he olvidado mientras 

hacía cosas 'mas importantes'

para personas que no tienen nombre.

Es esto lo que temo tanto como amo,

es esto que ya no sé cómo se escribe,

la verdad que ya no me mira.